La prostituta y el vagabundo

-Ni la Venus de Milo se acercaría a su belleza afrodisíaca, madame- recitó el viejo.
-Que vas a saber tú de belleza sino eres más que un vagabundo que ni con una brújula entre manos encontraría su camino- respondió ella.
-No necesito de mucho para saber que la esencia del perfume que emerge de su piel es un poco más que el alma de su ser- se llamaba Aier.
-¿Eres poeta?
-Soy lo que soy.
-¿Y qué alma puede tener un cuerpo que se ofrece por un par de monedas a cualquiera sin pudor alguno?- preguntó confusa.
-Dicen por ahí que el alma es inmortal- susurró al viento.
-Lo más parecido es el ave fénix- pensó.
-¿Cómo te llamas?- murmuró ella.
-Aier.
-¿Ayer qué?
-Aier a secas.
-¿Ayer a secas qué? Que absurdo- objetó sin comprender.
- Mi nombre es Aier porque he dejado de ser- musitó el viejo, filosofando.
-Eso es imposible. Aquí estás- barbulló ella atónita.
-Lo que usted ve no es más que la sombra de un pantano de recuerdos que se sumerge entre los restos de una memoria inaudita. “No hubo tiempo alguno en que no hubiese tiempo” dijo San Agustín- pronunció.
-No es santo de mi devoción, el único santo que existe es Sócrates- con voz seca.
-No sabía que las ninfas que se dedicasen a este negocio supiesen de filosofía- contestó el viejo vagabundo.
Ella lo ignoró.
-¿Cuál es su nombre, diva?
-Penélope.
-Muy helénico. La mitad del nombre le hace honor a su profesión. ¿Sabía que solo desnudándose podrá saber realmente quién es?
El silencio invadió la penumbra de la noche. El cielo estaba plagado de estrellas que dejaban al aire un rompecabezas de misterios. La Luna se dejaba envolver frágilmente por unas nubes que se perdían en lo infinito del éter aristotélico.
-¿Tiene un cigarrillo Medusa?- para romper el hielo.
-¿Medu qué?
-Su mirada me podría convertir en piedra- guiñándole un ojo.
Un cerillo alumbró el rostro de un hombre con una barba sin rasurar manchada de un sinfín de cosas, su cabello largo y quebradizo de un tono penetrantemente oscuro que le cubría el ojo izquierdo hacía ver a un tipo que había dejado grandes momentos perdidos, vacíos y borrados en la historia. Su mejilla derecha estaba marcada por una cicatriz profunda que parecía una lambda del abecedario griego o en su defecto una ye invertida, tenía ojos tristes y brillosos, vestía ropas viejas que despedían un olor irritante e indescriptible.
-Dicen que la nicotina acelera el corazón- fumando.
De repente un humo de cenizas se entretejió seduciendo al viento.
-Preferiría el amor- suspiró ella.
-Yo le amo- dijo el viejo con voz quebradiza.
A lo lejos se escuchó el murmullo de los búhos. El faro que alumbraba la esquina de la calle parpadeó por un instante, los focos se apagaron en un momento incierto, un flashazo de oscuridad secuestraba todo el alrededor de un barrio escueto. Cuando de repente volvía la luz.
-Apenas y me conoce, como puede decir esas tonterías viejo insolente. Seré puta pero no fácil- asustada.
-Dude de mi amor por usted, es una buena señal de que esté viva- se alejó apagando el cigarrillo en la palma de su mano.