La loca y el mago

-Con el misterio del ánfora- ofreció el Mago.
-¿De qué me hablas? Es imposible. Hace mucho tiempo que se me escapó su esencia de la nariz, se esfumó de mis entrañas, no existe mas que en mis recuerdos, en mi pensamiento; está muerto pero no me deja vivir- gritó temblando.
-La existencia precede a la esencia- dictó irónico.
El Magus, que llevaba un libro de exorcismo entre el brazo, se perdió a la sombra de una nube espesa que invadió de neblina el cuarto dejando un olor a azufre donde una mujer de cabellos blancos, arrugas por todo el cuerpo y vestida de luto, sepultaba lo poco que quedaba de su existencia. El piso estaba tatuado de huellas anónimas, el techo parecía un universo sumido en la obscuridad, las paredes carcomidas por los años estaban llenas de frases y citas bíblicas borrosas, cubiertas de telarañas y polvo asfixiante, de las cuales sobresalía una que estaba escrita con rojo en un rincón cerca del techo y sentenciaba:

“Se abrió el cuarto sello
se presentó un caballo verdoso
al que lo montaba lo llamaban Muerte
y detrás de él iba otro: El Mundo del Abismo.”
(Ap. 6, 7-8)

-El fue todo mi mundo y ahora me tiene sepultada en un abismo- dijo ella resignada.
Un limitado rayo de luz emergía por el orificio de una puerta de madera que al abrirse crujía haciendo estremecer hasta lo más recóndito del alma. La mujer miraba ida una foto en blanco y negro de un hombre por el que perdió el juicio a causa de su muerte.
-“Es una locura amar a menos de que se ame con locura”- gritó ella.
-¡Falacia! “Cuando un loco parece completamente sensato, es ya el momento de ponerle la camisa de fuerza”- regresó el mago.
-Ni con una lobotomía tendrías cura- remató.
-Mi único remedio es encontrar la verdad- con la mirada perdida.
-La verdad está en ti misma- respondió con voz de profeta.
-¿Por qué no puedo ver tu rostro?- tartamudeó desesperada.
-Porque el amor te cegó ante el mundo-replicó en forma de reproche.
El viento soplaba melancólico, vacío. Al fondo de aquella vieja habitación relucía un armario que estaba asfixiado de flores de loto marchitas, esa flor de lo amargo, aquella flor del olvido, la que entiende a los fracasados y consuela a los perdedores, esa que germina después de tantos cientos de años, esa que sólo se abre en el día y cierra sus pétalos por la noche. Los recuerdos volaban rumbo al techo dejando una atmósfera envuelta de dolor.
-¿Existe Dios, Mago?
-Pues San Agustín deduce el efecto de la causa y Santo Tomás induce la causa a partir de los efectos…en cuestión…- divagando para sí mismo.
-¿Qué tanto dices?- dibujando un signo de interrogación con los dedos en el aire.
-Olvídalo. No sé si exista, pero le tengo miedo- los ojos se le blanquearon.
-Quizá Dios y Diablo sean la misma persona- dijo ella tranquilamente.
-Personas solo somos nosotros, ellos serían entes irreconocibles. El bien y el mal jamás podrían estar juntos, aunque tampoco sobrevivirían estando separados- le salía humo de todas partes.
-¿Y mi muerte, a dónde me llevará Mago?- angustiada.
-A la nada- soltó con desprecio.
-¿Pero..?.-con la pregunta en el aire.
-Ese es el mayor temor del hombre, que después de esto no halla nada, el intentar aceptarlo es un buen comienzo, eso te llevará a mejores cosas. Tu ya estas muerta en vida, muerta de amor, que cursilería tan repugnante.
-¿Y mi alma?-preguntó asombrada.
-Esa véndemela, que no te sirve de nada- desapareció.