La loca y el mago

-Con el misterio del ánfora- ofreció el Mago.
-¿De qué me hablas? Es imposible. Hace mucho tiempo que se me escapó su esencia de la nariz, se esfumó de mis entrañas, no existe mas que en mis recuerdos, en mi pensamiento; está muerto pero no me deja vivir- gritó temblando.
-La existencia precede a la esencia- dictó irónico.
El Magus, que llevaba un libro de exorcismo entre el brazo, se perdió a la sombra de una nube espesa que invadió de neblina el cuarto dejando un olor a azufre donde una mujer de cabellos blancos, arrugas por todo el cuerpo y vestida de luto, sepultaba lo poco que quedaba de su existencia. El piso estaba tatuado de huellas anónimas, el techo parecía un universo sumido en la obscuridad, las paredes carcomidas por los años estaban llenas de frases y citas bíblicas borrosas, cubiertas de telarañas y polvo asfixiante, de las cuales sobresalía una que estaba escrita con rojo en un rincón cerca del techo y sentenciaba:

“Se abrió el cuarto sello
se presentó un caballo verdoso
al que lo montaba lo llamaban Muerte
y detrás de él iba otro: El Mundo del Abismo.”
(Ap. 6, 7-8)

-El fue todo mi mundo y ahora me tiene sepultada en un abismo- dijo ella resignada.
Un limitado rayo de luz emergía por el orificio de una puerta de madera que al abrirse crujía haciendo estremecer hasta lo más recóndito del alma. La mujer miraba ida una foto en blanco y negro de un hombre por el que perdió el juicio a causa de su muerte.
-“Es una locura amar a menos de que se ame con locura”- gritó ella.
-¡Falacia! “Cuando un loco parece completamente sensato, es ya el momento de ponerle la camisa de fuerza”- regresó el mago.
-Ni con una lobotomía tendrías cura- remató.
-Mi único remedio es encontrar la verdad- con la mirada perdida.
-La verdad está en ti misma- respondió con voz de profeta.
-¿Por qué no puedo ver tu rostro?- tartamudeó desesperada.
-Porque el amor te cegó ante el mundo-replicó en forma de reproche.
El viento soplaba melancólico, vacío. Al fondo de aquella vieja habitación relucía un armario que estaba asfixiado de flores de loto marchitas, esa flor de lo amargo, aquella flor del olvido, la que entiende a los fracasados y consuela a los perdedores, esa que germina después de tantos cientos de años, esa que sólo se abre en el día y cierra sus pétalos por la noche. Los recuerdos volaban rumbo al techo dejando una atmósfera envuelta de dolor.
-¿Existe Dios, Mago?
-Pues San Agustín deduce el efecto de la causa y Santo Tomás induce la causa a partir de los efectos…en cuestión…- divagando para sí mismo.
-¿Qué tanto dices?- dibujando un signo de interrogación con los dedos en el aire.
-Olvídalo. No sé si exista, pero le tengo miedo- los ojos se le blanquearon.
-Quizá Dios y Diablo sean la misma persona- dijo ella tranquilamente.
-Personas solo somos nosotros, ellos serían entes irreconocibles. El bien y el mal jamás podrían estar juntos, aunque tampoco sobrevivirían estando separados- le salía humo de todas partes.
-¿Y mi muerte, a dónde me llevará Mago?- angustiada.
-A la nada- soltó con desprecio.
-¿Pero..?.-con la pregunta en el aire.
-Ese es el mayor temor del hombre, que después de esto no halla nada, el intentar aceptarlo es un buen comienzo, eso te llevará a mejores cosas. Tu ya estas muerta en vida, muerta de amor, que cursilería tan repugnante.
-¿Y mi alma?-preguntó asombrada.
-Esa véndemela, que no te sirve de nada- desapareció.

La prostituta y el vagabundo

-Ni la Venus de Milo se acercaría a su belleza afrodisíaca, madame- recitó el viejo.
-Que vas a saber tú de belleza sino eres más que un vagabundo que ni con una brújula entre manos encontraría su camino- respondió ella.
-No necesito de mucho para saber que la esencia del perfume que emerge de su piel es un poco más que el alma de su ser- se llamaba Aier.
-¿Eres poeta?
-Soy lo que soy.
-¿Y qué alma puede tener un cuerpo que se ofrece por un par de monedas a cualquiera sin pudor alguno?- preguntó confusa.
-Dicen por ahí que el alma es inmortal- susurró al viento.
-Lo más parecido es el ave fénix- pensó.
-¿Cómo te llamas?- murmuró ella.
-Aier.
-¿Ayer qué?
-Aier a secas.
-¿Ayer a secas qué? Que absurdo- objetó sin comprender.
- Mi nombre es Aier porque he dejado de ser- musitó el viejo, filosofando.
-Eso es imposible. Aquí estás- barbulló ella atónita.
-Lo que usted ve no es más que la sombra de un pantano de recuerdos que se sumerge entre los restos de una memoria inaudita. “No hubo tiempo alguno en que no hubiese tiempo” dijo San Agustín- pronunció.
-No es santo de mi devoción, el único santo que existe es Sócrates- con voz seca.
-No sabía que las ninfas que se dedicasen a este negocio supiesen de filosofía- contestó el viejo vagabundo.
Ella lo ignoró.
-¿Cuál es su nombre, diva?
-Penélope.
-Muy helénico. La mitad del nombre le hace honor a su profesión. ¿Sabía que solo desnudándose podrá saber realmente quién es?
El silencio invadió la penumbra de la noche. El cielo estaba plagado de estrellas que dejaban al aire un rompecabezas de misterios. La Luna se dejaba envolver frágilmente por unas nubes que se perdían en lo infinito del éter aristotélico.
-¿Tiene un cigarrillo Medusa?- para romper el hielo.
-¿Medu qué?
-Su mirada me podría convertir en piedra- guiñándole un ojo.
Un cerillo alumbró el rostro de un hombre con una barba sin rasurar manchada de un sinfín de cosas, su cabello largo y quebradizo de un tono penetrantemente oscuro que le cubría el ojo izquierdo hacía ver a un tipo que había dejado grandes momentos perdidos, vacíos y borrados en la historia. Su mejilla derecha estaba marcada por una cicatriz profunda que parecía una lambda del abecedario griego o en su defecto una ye invertida, tenía ojos tristes y brillosos, vestía ropas viejas que despedían un olor irritante e indescriptible.
-Dicen que la nicotina acelera el corazón- fumando.
De repente un humo de cenizas se entretejió seduciendo al viento.
-Preferiría el amor- suspiró ella.
-Yo le amo- dijo el viejo con voz quebradiza.
A lo lejos se escuchó el murmullo de los búhos. El faro que alumbraba la esquina de la calle parpadeó por un instante, los focos se apagaron en un momento incierto, un flashazo de oscuridad secuestraba todo el alrededor de un barrio escueto. Cuando de repente volvía la luz.
-Apenas y me conoce, como puede decir esas tonterías viejo insolente. Seré puta pero no fácil- asustada.
-Dude de mi amor por usted, es una buena señal de que esté viva- se alejó apagando el cigarrillo en la palma de su mano.